altså i revnen mellem havregrøden og tallerkenen, det kan virkelig hidse én op, det kan i hvert fald hidse min datter op. Hvis hun får havregrød, så skal hun sidde ved bordet, når smørklatten lander på hendes grød, for hun vil selv fordele det smeltende smør på sin grød, det skal ikke smelte uden hendes tilstedeværelse, så løber det ned i sprækken mellem grøden og tallerkenen, og dét er aldeles uacceptabelt, hun vil ikke have det, og hun stikker i et vræl, hvis det sker, ikke sådan et lille vræl, nej, et stort vræl, sådan ét, der går gennem marv og ben.
Det er sket mange gange. Hendes far burde vide det, at man ikke skal putte smør på hendes grød, før hun sidder ved bordet.
Jeg ved ikke, hvorfor han gjorde det. Måske var han irriteret over, at børnene sad og så Netflix, da han stod op. Måske var det en slags straf. Ja, han råbte til dem, at nu hældte han havregrøden op på deres tallerkener, og han råbte til dem, at nu puttede han smør på deres havregrød. Men han gjorde det midt i en episode. Midt i en episode!
Da min datter havde set episoden til ende, kom hun ind til spisebordet. Hun kastede et blik på sin grød, hun stak i et vræl, og min mand forlod spisestuen, han lagde sig tilbage i seng, nu var han i dårligt humør, og nu måtte familien klare sig selv.
Det kunne have været mig, der forlod spisestuen, min datters temperament er så ofte dråben, der får bægeret til at flyde over. Men hvad har fyldt bægeret op? Hvorfor var min mands bæger allerede fyldt, da min datter kom ind til spisebordet for at spise sin havregrød?
Når jeg spørger ham, svarer han ikke. Nu er han igen stået op, ikke for at være sammen med sin familie, men for at hugge brænde, ja, hugge brænde. Hvor er det dejligt at hugge brænde, når man er i dårligt humør. Vi havde planer for i dag. De er nu aflyst.
Jeg sidder tilbage i stuen og leger sådan en gætteleg, gæt et irritationsmoment. Han bliver tit irriteret, når han står op på weekenddage. Det er gerne lidt sent, han står op, i dag var klokken halv 9, de ældste børn er på det tidspunkt stået op for længst, det samme er jeg. Vi nyder, at det er weekend, og vi splatter ud i morgenkåber og joggingtøj, børnene ser Netflix, mens jeg sidder i sofaen og skriver.
Hvordan mon en ideel weekendmorgen ser ud i hans øjne? Jeg tror, det er noget med et dækket morgenbord og fællesspisning. Det er jeg ikke så meget til, jeg synes, det er anstrengende, men vi kan jo skiftes til at bestemme, til at vælge, ligesom børnene skiftes til at vælge, når de ser Netflix.
Et evigt irritationsmoment for ham er mit fremmedgjorte forhold til masseovnen. Jeg går ikke af mig selv i gang med de gøremål, som er knyttet til masseovnen. Jeg tænker ikke på den, masseovnen, det gør jeg ikke til hverdag, og det gør jeg ikke i weekenden. Så glemmer jeg at lægge brænde i ovnen, så det kan nå at tørre, inden der skal tændes op. Så glemmer jeg at tænde op. Så glemmer jeg at flytte stenen, når der kun er gløder tilbage. Så glemmer jeg at lukke lågen og spjældet, når gløderne er gået ud. Så glemmer jeg at time min brødbagning, så jeg kan bage mit brød i masseovnen.
I morges konstaterede min mand, at jeg havde glemt at tænde op i masseovnen. Glemt, tænkte jeg, ja, det må du nok sige, jeg havde ikke skænket det en tanke. For det første: Det er som regel ham, der tænder op. For det andet: Det plejer at foregå om eftermiddagen. Så nej, det lå ikke lige for i min bevidsthed, da jeg stod op i morges, at jeg skulle tænde op i masseovnen. Selvom vi talte om i går, at vi skulle fyre to gange i dag.
Nu har jeg besluttet, at jeg vil prøve at skærpe min opmærksomhed på masseovnen ved at skrive på køkkentavlen, hvornår der skal tændes op, dagens optændingstidspunkt.